Les mecs, les comètes.
Y'a toujours un pépin d'homme, surtout quand ils sont mignons : pas encore bien mûrs, ou pourris jusqu'au trognon. Ne pensent qu'à leurs queues (fragiles), qu'à se fendre la poire, qu'à choisir les plus tartes à enfourner. Moi, j'ai beau savoir que leur jus est trop sucré, que leur chair est trop tendre, que ça gâte les dents et que ça fait engrosser, je les cueille. Les recueille à la tombée de l'arbre, pour effleurer les plus timides, croquer les plus sauvages. Et s'assoupir repue à l'ombre du feuillage.
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